Capítulo 60

Lucia Bianchi

Ajudei Fabiana a acomodar as xícaras na bandeja, fingindo intimidade com ferramentas que nunca fizeram parte da minha vida. Encaixei as colheres pequenas no pires, alinhei os guardanapos de linho, fiz como ela fazia.

— Quer que eu moa mais café? — perguntei, com a mão já no moinho.

— Eu faço, bambina. — Fabiana sorriu de canto, gentil de um jeito que não invade. — Só me passa a jarra.

Entreguei a jarra e fiquei ali, na beirada do balcão, tentando parecer útil. A chama azul subiu sob a chaleira.

— Não sei cozinhar. — falei baixo, quase para a chaleira, que já tremia. — Quer dizer, sei sobreviver. Mas… a comida, quando a faço, nunca fica como deveria.

Fabiana me olhou por cima do ombro, sem julgamento. Só curiosidade leve.

— Ninguém nasce sabendo. — ela disse, e desligou o fogo. — E ninguém precisa de diploma para fazer café. Só de atenção.

— Meu pai não deixava eu chegar perto da cozinha. — confessei, ainda olhando a mesa. — Dizia que mu