Contar minha história para a avó do Thomas foi uma experiência que eu não esperava viver tão cedo e muito menos com tanta intensidade.

Era como se cada memória tivesse voltado à superfície puxando outra atrás, até formar uma corrente inteira que eu tentava romper.

Falar das partes felizes foi quase confortável. Como se minha voz encontrasse um pequeno porto seguro sempre que eu descrevia alguma lembrança da minha mãe rindo, das minhas irmãs correndo pelo quintal, ou de nós três inventando brin