El silencio en aquella habitación se podía cortar con el filo de un cuchillo. Alessandro Riva se quedó de pie junto a la puerta abierta, con una mano apoyada en el marco de madera de caoba y el cuerpo tenso, recortado contra la luz del pasillo. Su mirada, un torbellino de gris acero, la recorría de arriba abajo con una mezcla indescifrable de reproche absoluto, amargura y una necesidad contenida, casi salvaje, que lo estaba matando por dentro desde el momento en que la estrechó en el pasillo d