Punto de vista de Bill

Estacioné mi coche en el aparcamiento para visitantes y me tomé un momento para armarme de valor. La prisión se alzaba frente a mí, severa e imponente.

Me registré en la recepción, pasé por los procedimientos de seguridad habituales y seguí al guardia por los pasillos brillantes y estériles.

Finalmente, me condujeron a una pequeña sala poco iluminada con un grueso panel de vidrio que me separaba de los reclusos. Me senté en la fría silla metálica, esperando.

Después de unos minutos tensos, trajeron a Carlos Álvarez. Se dejó caer en su asiento al otro lado del cristal, sus ojos brillaban con una mezcla de diversión y malicia. Tomó el teléfono y me indicó que hiciera lo mismo.

—Bill Richardson —dijo, reclinándose con una sonrisa arrogante—. ¿A qué debo el placer?

—Álvarez —dije, manteniendo mi voz firme—. Necesitamos hablar.

Soltó una risita, un sonido bajo y amenazante. —¿Y qué te hace pensar que tengo algo que decirte?

Me incliné hacia adelante, entrecerrando lo