Ele levou a mão ao rosto, fechando os olhos por um instante.

— O que eu fiz… — murmurou, a voz baixa, rouca, cheia de culpa.

A imagem de Nastasia ainda estava viva em sua memória. A proximidade excessiva. O toque que não deveria ter acontecido. O instante em que ele cedeu. Não havia desculpa. Não havia explicação que pudesse aliviar o peso do que fizera.

Traí.

A palavra ecoava dentro dele como um golpe repetido.

Cada metro montanha abaixo parecia uma punição silenciosa.

O caminho surgia à sua f