Stephanie Toussaint.

La primavera había regresado a Nueva York, pero esta vez no se sentía como una burla cruel del destino, sino como una promesa cumplida.

El aire ya no olía a pólvora ni al antiséptico de los hospitales; olía a tierra mojada, a flores de cerezo y a ese renacimiento que solo ocurre cuando dejas de luchar contra las sombras y decides caminar hacia la luz.

Estaba de pie frente a una lápida de mármol blanco, impecable, que llevaba un nombre que siempre pronunciaría con el más pro