El silencio de la madrugada en la planta baja de la residencia Thurne era denso, interrumpido únicamente por el goteo metódico del grifo de la cocina y el ronroneo constante de la nevera. Bastian, con la chaqueta del uniforme pulcramente colgada en el respaldo de una silla y las mangas de su camisa blanca remangadas hasta los antebrazos, caminaba de un lado a otro sobre las baldosas de mármol.

En su rostro se libraba una batalla silenciosa. Por un lado, una comisura de sus labios se elevaba en