RUBY RADCLIFFE

Já haviam servido o jantar, os talheres repousavam sobre os pratos vazios como armas depois da batalha. As taças brindadas, os discursos encerrados, os risos altos e os sorrisos discretos agora preenchiam todos os cantos do salão.

O bolo havia sido cortado — a faca embebida em chantilly, a minha mão sobre a do meu marido, o clique dos fotógrafos eternizando o gesto.

Herodes, como esperado, não reapareceu depois do ocorrido, mas ninguém também perguntou, bem, eu cheguei a comentar