HARRY RADCLIFFE

O relógio na parede marcava exatamente vinte horas. Eu sabia disso porque meus olhos percorriam o ambiente a cada poucos minutos, como se esperassem algo acontecer. A luz suave do abajur ao canto iluminava o escritório com uma tonalidade âmbar discreta, contrastando com a tela do notebook à minha frente.

Estava vestido de forma casual, uma T-shirt branca, simples, e calças de moletom cinza — confortáveis o suficiente para uma noite que, até então, eu pretendia manter sob controle.

Mas claro que controle era uma ilusão temporária.

A porta se abriu com um rangido leve, e por ela entrou Ruby.

Se não fossem pelas circunstâncias que a trouxeram até mim — o hematoma no rosto, o inchaço evidente sob o olho esquerdo, a delicadeza fragilizada dos seus movimentos —, eu diria que jamais me cansaria da visão que era Ruby Portman naquele instante. Seus cabelos, longos e desalinhados, caíam como uma cortina sobre os ombros. O rosto levemente amassado denunciava que havia acordado h