A noite do evento terminara havia poucas horas, mas Helena Costa ainda não conseguia dormir. Estava deitada em seu pequeno apartamento alugado em Bloomsbury, olhando para o teto, enquanto a luz da rua entrava pela janela e riscava linhas amareladas nas paredes descascadas. Londres era uma cidade cruel para quem não tinha sobrenome, pensava. Cada passo custava caro; cada conquista parecia menor do que deveria.