Maya

Fechei a porta e descemos para o térreo. Caminhamos pela calçada até o ponto de ônibus a alguns metros mais à frente.

— Então... qual é a sua história? — perguntou ela.

— Como assim, a minha história?

— Você não é daqui, está sozinha e desempregada. Então, você tem uma história.

— Ah, bom... Eu sou de Oklahoma e vim para Chicago, porque precisava de um novo ponto de partida. História curta. E você?

— Meu pai é um alcoólatra machista, que acredita que amor se demonstra com socos e chutes. S