Tan solo habían pasado unos pocos días desde que Mónica había regresado con Josué de aquel viaje, pero el infierno ya estaba instalado en su vida. La madre de Josué prácticamente la tenía de criada: limpiando, cocinando, barriendo y haciendo cosas que jamás en su vida se hubiera imaginado hacer. Cada día en ese departamento era una cadena más que la ataba a una realidad que despreciaba.

—¿Qué es esta porquería? ¡Está asqueroso! Mi hijo no puede comer esto —bramó la mujer con un gesto de repulsión mientras levantaba la olla que Mónica había preparado. Sin dudar, arrojó el contenido al lavadero, y luego, como si no bastara, le lanzó la olla de regreso a las manos.

—Vuelve a hacerlo, y procura que esta vez sea comestible. —Con esas palabras llenas de desprecio, salió de la cocina con paso altivo.

Mónica se quedó inmóvil, con los dedos crispados alrededor de la olla. Observó sus manos temblorosas y notó una de sus uñas recién pintadas rota. Ese pequeño detalle fue