Nicolas

O terno preto que repousava sobre a cama de dossel parecia uma mortalha feita sob medida. Cada costura, cada botão de madrepérola, era um lembrete silencioso de que a liberdade que experimentamos naquelas montanhas geladas fora apenas um empréstimo. Vincenzo Moretti viera cobrar os juros, e o preço era a minha identidade. Eu olhei para o espelho do quarto luxuoso e não reconheci o homem que me encarava. O cabelo