O escritório de Vincenzo Moretti parecia uma câmara de execução, mas os únicos sentenciados éramos nós. O contrato de sangue repousava sobre a mesa, um pergaminho grosso que selaria o destino de Palermo. Pietro estava encostado na parede, limpando as unhas com um canivete, um sorriso de escárnio fixo no rosto enquanto observava Nicolas.

— O plano é simples e devastador — Vincenzo começou, a voz destilando uma calma calculista. — O mundo acha que você é cinza, Cassandra. V