Acordo com a luz da manhã atravessando as frestas da persiana.

O corpo dói, o chão está frio, e o cheiro dele ainda está no ar.

Estou no escritório. Sozinha.

Sentada no carpete, entre papéis espalhados e livros caídos. Meus dedos tocam os lábios — ainda sensíveis, ainda pulsando.

Ele não está mais aqui.

Respiro fundo. Me esforço pra lembrar se tudo foi real. O beijo. As palavras. A raiva. O desejo.

A verdade.

“Você morreu, Marina.”

Engulo em seco. A frase dele se