A noite caiu com um peso diferente sobre Thunderwoof. Não era apenas o céu que escurecia — era o prenúncio de algo que se aproximava pelas sombras, sorrateiro, como uma besta ancestral que respirava fundo antes do ataque.

Clarice estava de pé na sacada do salão cerimonial, as mãos apoiadas na pedra fria, sentindo o vento carregar as murmurações dos espíritos da floresta. A brisa vinha carregada de umidade e um cheiro que não pertencia àquela estação — enxofre, como dissera Vel Faris.