A casa de Isabella Turner era silenciosa.

Não o silêncio confortável de quem vive em paz.

Mas o silêncio pesado de quem sabe que algo finalmente chegou ao fim.

A noite estava fria.

As luzes da cidade brilhavam além das grandes janelas da sala.

Isabella estava sentada sozinha quando a campainha tocou.

Ela não precisou perguntar quem era.

Já sabia.

Levantou-se lentamente.

Caminhou até a porta.

Abriu.

Adrian Valmont estava parado ali.

O rosto sério.

O olhar cansado.

Mas firme.

Por alguns segundos,