Rafael Ventura

Eu não conseguia ficar parado. Meus passos eram pesados, ritmados, medindo cada palmo daquele chão imundo da cela. O espaço era mínimo, três passos para lá, três passos para cá. O ar era pesado, com aquele cheiro característico de delegacia: uma mistura de desinfetante barato, papel velho e o rastro deixado por homens que, ao contrário de mim, tinham motivos para temer a lei. De um lado para o outro, como um animal que acaba de perceber que as grades são reais. A visita da Loren