La cabaña donde Pamela se refugiaba junto a Theresa era de madera oscura, cubierta por el musgo del tiempo y la neblina de los secretos. Los días pasaban lentos, como si el mundo exterior hubiese dejado de girar. Allí, entre el olor a tierra mojada y los viejos libros apilados en estanterías polvorientas, Pamela comenzaba a reconstruirse desde los fragmentos. Pero también sabía que no podía esconderse para siempre.

Theresa había sido una compañera silenciosa pero constante. Le cocinaba, compartía su té de menta al anochecer y, de vez en cuando, la observaba con esa mirada inquisitiva que solo las mujeres que han vivido demasiado pueden sostener. A pesar de que no pedía explicaciones, Pamela sentía que estaba esperando algo más que su historia: una verdad, una confesión, una llave.

Una tarde lluviosa, Pamela la encontró en el porche, leyendo un antiguo cuaderno de notas. Al verla, Theresa alzó la vista con expresión grave.

—Recibí una llamada —dijo sin rodeos—. Fue una voz distorsionad