DORIAN

Levanto la mirada y dejo que el nombre se derrame en la habitación como un ácido refinado, imposible de limpiar una vez que quema la piel. Falconi. No es un apellido, es un diagnóstico. Riccardo es pólvora barata y ruido, un animal que muerde hasta reventarse y termina desangrado en un callejón de mierda. Los Falconi son otra cosa. Otra raza. Trajes que cuestan más que un cadáver limpio, sonrisas que nunca llegan a los ojos, abogados con la paciencia viscosa de una araña y manos que nunca se ensucian con sangre propia. No disparan: asfixian. No te matan: te desangran gota a gota hasta que firmas tu propia condena. Te rodean, te esperan, te convencen de que todavía respiras cuando ya eres un cadavere che cammina..

Son buitres que huelen la debilidad a kilómetros y se alimentan de lo que el mundo todavía cree intocable. De lo que llaman inocencia. De lo que llaman fe. De lo sagrado. scarafaggi in giacca e cravatta.

—Entonces no tenemos tiempo —digo al fin, y mi voz no tiene tembl