Capítulo ciento treinta y cuatro. La señal

— — — — Narra Brad Lancaster — — — —

Amy dormía.

Su respiración era profunda, acompasada, y su cuerpo envuelto en la bata blanca que colgaba aún de su hombro izquierdo. La ducha le había hecho bien. A los tres. La tibieza del agua, mis manos sobre su espalda, la calma de no tener que decir nada. Solo estar.

Había algo sagrado en verla así. Serena. Silenciosa. Viva.

Me senté a su lado en la cama sin hacer ruido. Tenía el teléfono en la mano, pero no para revisarlo. Solo lo sostenía, como si fuera un escudo inútil. Como si de verdad pudiera protegernos de todo lo que aún no entendíamos.

Las cámaras. Las alarmas. Las cerraduras nuevas. Los sensores.

Y, aún así, esa sensación.

Esa maldita certeza de que alguien estaba cerca.

Me incliné, muy despacio, y apoyé la frente en su vientre. Sentí un leve movimiento. Una patada. Dos.

—Ey —susurré—. No me olvidé de ustedes.

Apoyé una mano abierta sobre la tela del pijama. Por un segundo, quise llorar. Pero