O ar rarefeito dos Alpes estava carregado com o cheiro de ozônio e metal queimado. O grupo emergiu da ventilação da clínica diretamente em uma encosta íngreme, onde quatro motos de neve de alta performance aguardavam sob uma lona de camuflagem.

​Atrás deles, os gritos inumanos dos protótipos despertos ecoavam pelas fendas da montanha, misturando-se ao som das turbinas dos helicópteros de segurança que já começavam a varrer a encosta com holofotes.

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​— Gabriel, leve a Helena na primeira moto! — ordenou Otávio, subindo em um dos veículos e ligando o motor, que rugiu como um animal selvagem. — Rebeca, você vai comigo na cobertura!

​— Eliza, você consegue pilotar? — Gabriel perguntou, enquanto prendia Helena (ainda semiconsciente) na garupa com cintas de segurança e verificava se Arthur estava protegido no peito da esposa.

​— Eu aprendi a pilotar trator na fazenda do meu pai, Gabriel. Uma moto na neve não vai me vencer — Eliza respondeu, ajustando os óculos de proteção. O olhar dela era