A umidade da Amazônia pesava sobre os ombros de Gabriel como uma armadura de chumbo. Na aldeia oculta de Iara, o tempo parecia ditar suas próprias regras, mas a urgência da realidade externa não tardou a bater à porta. Iara, a pequena "Raiz", permanecia em silêncio desde o ataque dos drones, mas seus olhos, de um castanho tão profundo que pareciam conter séculos de húmus e seiva, estavam fixos no horizonte, na direção de onde o sol se punha: o Planalto Central.