Priscila

Meu filho está aos prantos no sofá, braços cruzados, a boca formando aquele biquinho teimoso que só ele sabe fazer.

— Eu quero ir na casa do Rafa! — ele repete pela terceira vez, aumentando o tom. Respiro fundo, cruzo os braços e lanço meu melhor olhar de mãe impassível, mas por dentro estou à beira de uma risada. É impressionante como essa criaturinha consegue se impor com tanto drama e carisma ao mesmo tempo.

— Luan, não pode ser sempre do jeito que você quer! — digo, tentando soar