A noite caía devagar, e a cabana estava iluminada apenas pela luz morna das velas e da lareira. Helena costurava um pequeno pano de prato com bordados de flores tortas — era mais um passatempo do que necessidade. Tristan, por outro lado, estava inquieto, andando de um lado para o outro como quem preparava uma emboscada.

De repente, ele foi até um cantinho onde guardava uma velha flauta de madeira — desafinada, mas ainda capaz de arrancar uma melodia rústica. Quando Helena ergueu os olhos, ele já tinha dado o primeiro sopro, desafinado o suficiente pra fazê-la rir.

— O que você está fazendo? — perguntou, cobrindo a boca com a mão, divertida.

Ele largou a flauta num gesto teatral.

— N&atild