A noite caía devagar, e a cabana estava iluminada apenas pela luz morna das velas e da lareira. Helena costurava um pequeno pano de prato com bordados de flores tortas — era mais um passatempo do que necessidade. Tristan, por outro lado, estava inquieto, andando de um lado para o outro como quem preparava uma emboscada.

De repente, ele foi até um cantinho onde guardava uma velha flauta de madeira