. Pero si no se defendió, fue porque sabía, o sospechaba, que no lo mataría; había algo en sus ojos, algo detrás de la oscuridad y el odio, que lo impulsaban a mantenerse quieto y esperar; si lo atacaba, difícilmente tendría una oportunidad de salir con vida. Como si quisiera confirmar su hipótesis, algo chispeó en la mirada de su atacante y su sonrisa cayó de pronto; desvió los ojos de él hacia la cuarta persona y, sin que una palabra cruzara el aire, su expresión se tornó seria. Tardó unos segundos eternos en volver a mirarlo a él y, cuando lo hizo, apartó el cuchillo y lo guardó en su cinturón, detrás de la capa que lo cubría. Parecía haber un dejo de frustración detrás de su mirada fría, pero lo contuvo.

-¿Qué hacen aquí?- le preguntó a él y a la joven que lo acompañaba; una muchacha de 16 o 17 años que en ese momento lo miraba fijamente, como aturdida, con unos ojos grandes y oscuros que parecían querer atravesarlo. Enxo, incómodo sin saber por qué, desvió la vista haci