O sexto inverno chegou e partiu com uma docilidade inesperada. O sétimo trouxe neve apenas nos picos mais distantes. O oitavo veio com flores antecipadas, como se o tempo estivesse desacelerando para não assustar o equilíbrio que Raventon alcançara.

Lyara crescia como uma extensão viva da própria terra. Agora com oito anos, suas palavras carregavam uma sabedoria ancestral, e seu silêncio, por vezes, fazia até os mais velhos reverenciarem-na como se estivessem diante de algo sagrado. Ela já lia os grimórios da biblioteca dos Silver com fluência, conjurava pequenas auras curativas com as mãos e era capaz de atravessar a floresta sem que um único galho roçasse sua pele.

Peter permanecia como seu porto seguro. Toda manhã, antes mesmo que o sol surgisse, ele já preparava a caminhada matinal com ela. Caçavam juntos — não por necessidade, mas por conexão. Peter lhe ensinava a ouvir o coração da terra, a rastrear com o olfato e a se guiar pela lua. Havia nele uma serenidade que antes não exis