Acariciaba cada extremo de su piel como si fuera de porcelana, quería creer que sí lo era, pero ya no era frágil, ya no era perfecta, ya no era pura. Bajo esa lluvia artificial observó sus muñecas, ni con el tiempo se habían las cicatrices de sus intentos, todos fallidos, tal vez porque ella misma en verdad nunca quiso hacerlo. Se pudo haber disparado, había muchas armas en esa casa, pero era cobarde, no tenía en ese momento esa sangre fría para arrebatar una vida humana, ahora era diferente.

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