Gaia

El aire en el salón del banquete se había vuelto denso, impregnado con el perfume rancio de las frutas olvidadas y el hedor metálico de la sangre que ya reclamaba su lugar. Gaia sentía cada latido como una punzada de fuego en su pecho exhausto; su cuerpo era una ruina de seda azul y carne herida, un mapa de dolor trazado por la crueldad de Astharoth. Sabía que no había salida, que sus ataques anteriores no habían sido más que el último baile de una sombra antes de ser devorada por la noche.

Astharoth se alzaba frente a ella como una montaña de soberbia, su risa vibrando en las paredes de obsidiana. La miraba con la codicia del coleccionista que cree tener la pieza final entre sus manos.

Gaia se detuvo. El tiempo pareció estirarse, volviéndose líquido. Apretó la daga de plata, sintiendo cómo el frío del metal se enterraba en su palma. Antes de alzar el arma, un sollozo desgarrador le recorrió el cuerpo, uno que no nacía de las heridas, sino de la pérdida. Lloró por la mujer