— De novo não... — Sophia murmurou, apoiando as mãos no balcão da cozinha enquanto o enjoo subia como uma maré traiçoeira.

Era a terceira vez naquela semana.

Adam entrou com uma sacola de café da manhã, parando assim que viu sua pequena pálida e suando frio.

— Pequena... você tá bem? — Ele largou a sacola, aproximando-se rápido.

— Tô. Só... deve ser o queijo daquele sanduíche de ontem.

— Sophia, você comeu três. Com batata frita. E milk-shake.

— Exatamente, deve ter sido demais — ela respondeu, emburrada, sentando-se no sofá como quem fecha o assunto.

Adam a observou, desconfiado. Havia algo... estranho.

Ela andava sensível, emburrada por motivos aleatórios.

Na noite anterior, ficou brava porque ele abriu a última garrafinha de água com gás. Antes disso, ela chorou porque queimou a torrada. E agora, o humor oscilava entre “princesa carinhosa” e “tempestade emocional”.

Mike, ao fundo, murmurou:

— Ou a Sophia tá treinando pro Oscar... ou tem algo acontecendo.

Adam não respondeu. Mas o a