(POV de Sofía)

La toalla sigue húmeda contra la parte posterior de mis muslos cuando Alejandro me sienta en el borde de su cama. La habitación huele a cedro y algo más oscuro por debajo, pólvora quizás, o cuero viejo. No mira mi cara. Se quita la camisa de un solo movimiento y la deja caer al suelo, y veo las marcas de garras en su omóplato izquierdo — tres líneas limpias, lo bastante profundas para seguir rezumando — de cuando atravesó las puertas del baño. Abre el primer cajón de la mesilla.