Augusto gritou e avançou com a cadeira em direção à mãe.

Helena correu antes dele.

A mulher havia caído sobre o piso de madeira, levando a mão ao ombro. O sangue se espalhava lentamente pelo tecido claro da blusa, mas o ferimento não parecia ter atingido o peito.

— Ela está viva — Helena disse. — O tiro entrou de raspão.

— Minha mãe…

Augusto parou junto a ela, sem saber onde colocar as mãos.

A mulher levantou os olhos.

— Não chore, meu filho.

A voz fraca quase o destruiu.

— Você está ferida.

—