“Existem noites em que somos apenas o molde onde alguém tenta encaixar o amor que sente por outra pessoa.”

Silvia passou boa parte do dia circulando pela casa como um fantasma impaciente, abrindo portas, gavetas, caixas e armários com uma fome que ela mesma desconhecia. Não queria admitir, mas procurava por algo — qualquer coisa — que explicasse o apego quase patético de Cássio por aquela mulher.

Algo que a ajudasse conquistá-lo de vez.

Uma foto.

Uma peça de roupa esquecida.

Uma lembrança caída em algum canto.

Mas não encontrou nada. Cada gaveta era um vazio. O banheiro tinha apenas seus próprios cosméticos — nenhum vestígio de outra presença.

O closet, impecável, metade masculino, metade vazio.

A sala… neutra. A cozinha… limpa.

Silvia franziu o cenho, desconcertada.

Ou Helena havia levado tudo quando foi embora… ou Cássio nunca permitiu que ela deixasse qualquer rastro ali.

O que, de um jeito distorcido, dizia mais do que qualquer lembrança poderia dizer.

Seja qual fosse a resposta,