“Nem toda imagem pode ser restaurada.”

Fragmento de um restaurador anônimo

No instante em que o carro da empresa estacionou na garagem, Cássio pulou do carro.

— Preciso resolver umas coisas. Te vejo mais tarde.

Sílvia o observou com doçura ensaiada, inclinando levemente a cabeça.

— Claro, amor.

Ele partiu apressado, os passos ecoando pelos corredores enquanto percebia burburinhos acompanhados de olhares estranhos e recriminatórios.

O coração batia num compasso anormal — não sabia se era ressaca ou nervosismo.

Ao abrir a porta do escritório, encontrou Renato à sua espera, de braços cruzados, o semblante grave.

— Finalmente! — disse o amigo, sem esconder a tensão. — Cara... o que aconteceu com você? Parece acabado.

Cássio jogou a pasta sobre a mesa.

— Longa história. Bebi demais e perdi o voo. Fala logo o que houve.

Renato hesitou.

— Acho melhor você se sentar primeiro.

— Vai direto ao ponto, Renato — respondeu, impaciente.

O amigo soltou um suspiro e pegou o tablet sobre a mesa.