A primeira coisa que Cássio sentiu foi o peso.

O peso na cabeça, no corpo, no estômago — e o gosto amargo da ressaca, misturado ao vazio de algo que não lembrava direito.

Abriu os olhos devagar. A claridade invadia o quarto, ferindo sua vista.

Por alguns segundos, não reconheceu o lugar. O teto branco, o abajur moderno, o lençol amarrotado.

Então, a lembrança veio em fragmentos: a foto de Helena com Santiago. O bar. O uísque. Depois — nada.

Como se alguém houvesse cortado uma parte da sua linha