Autora…

A tarde já começava a declinar quando o carro preto estacionou discretamente diante dos portões de ferro do memorial da família Baker.

O motorista desceu, abriu a porta para Hayla e seu pai, mas ambos dispensaram formalidades.

Não era uma visita social, nem de aparências.

Era uma visita da alma.

De um passado que enfim pedia para ser olhado nos olhos.

O memorial ficava em uma ala reservada do cemitério mais antigo da cidade.

A ala da família era marcada por um jardim silencioso, cercado por árvores altas, onde o vento soprava como um sussurro.

A grama bem aparada contrastava com as flores que Hayla havia mandado plantar ali meses atrás: lavandas, margaridas e lírios brancos.

Ela caminhava à frente, guiando o pai por entre os caminhos de pedra.

Os passos eram lentos.

O peso do que carregavam nos corações parecia refletir em cada movimento.

Quando chegaram diante da pequena lápide de mármore cinza, Hayla parou.

— É aqui — murmurou, com a voz embar