Ela…

A sala branca já não parecia tão hostil.

Continuava fria, minimalista e seca como o humor da terapeuta Marina, mas algo em mim começava a se acomodar naquela ausência de conforto.

Porque talvez fosse isso que eu precisava: ausência de enfeites.

Verdades cruas.

Do jeito que elas viessem.

— Diga o que sente — ela falou, enquanto ligava o gravador.

— Sem floreios. Sem rodeios. O que está te corroendo?

Cruzei as pernas e respirei fundo.

Meus dedos tremiam, mas eu já estava ali.

E se tinha algo que aprendi com Marina na última sessão era que fugir não resolvia nada.

— Eu carrego culpa — confessei.

— Uma culpa que não dorme, que não me larga. E por mais que eu tente seguir, ela me puxa pelos tornozelos todas as vezes que dou um passo.

Marina não reagiu.

Apenas anotou algo no caderno.

— Culpa por quê? Seja clara.

— Por ter perdido meu filho... por tê-lo colocado no mundo de forma tão cruel. Por não ter conse