El jet privado de los Sinclair cortaba el cielo nocturno sobre el Atlántico con la discreción de un fantasma. En el interior, la atmósfera era gélida. Leonard no había soltado la fotografía de Ginebra; la observaba bajo la luz mortecina de la cabina, comparando cada rasgo con la mujer que dormía inquieta frente a él. 46 horas para el colapso financiero. 46 horas para descubrir si la mujer que amaba era quien decía ser o si el destino le había jugado la broma más pesada de su vida.

—No soy yo, L