Vincent precisou voltar a Nova York para cuidar dos negócios da família Marcelli. No terceiro dia de sua ausência, Sophia estava diante das portas de vidro da villa na ilha, observando o último raio de sol desaparecer no horizonte.

Uma empregada entrou em silêncio.

— Madame, por favor, beba um pouco de leite.

Sophia não se moveu.

— Quando ele vai voltar?

— O Sr. Vincent disse que estaria de volta assim que...

— BANG!

O copo atingiu a parede e se estilhaçou.

— Eu não sou a sua madame. — Sophia cuspiu as palavras, com desprezo. — Saia daqui.

A empregada, apavorada, correu para fora. Sophia se abaixou e pegou o caco mais afiado de vidro.

No mesmo instante, na sede dos Marcelli em Nova York, Vincent estava sentado à cabeceira da mesa de reuniões, acariciando o celular com o polegar. Na tela, uma imagem da câmera de vigilância: Sophia na praia, olhando o horizonte. A silhueta dela parecia tão frágil que o vento do mar poderia levá-la.

— Chefe? Sobre esse negócio de armas...

— Adie.