O quarto cheirava a medo e perfume, um perfume doce, sufocante, misturado ao aroma metálico do mata-lobos que pairava no ar como fumaça venenosa. Melia estava imóvel no centro do aposento, o olhar perdido em um ponto qualquer da parede, tentando ignorar o peso das mãos que a tocavam.

As servas se moviam em silêncio, como sombras treinadas para não existir. Duas ajeitavam o vestido no corpo dela, um tecido vermelho como sangue fresco, colado à pele como se quisesse lembrá-la de que não havia mais fuga, com um grande decote feito para expor seu como corpo um trofeu do rei. A terceira penteava o cabelo escuro, puxando com força suficiente para fazer os olhos lacrimejarem.

— O rei mandou que você ficasse perfeita — murmurou uma delas, sem encará-la.

— Perfeita pra quê? — Melia perguntou, a voz rouca, quase um sussurro, lenta, ainda grogue por causa do veneno.

— Pra se tornar a rainha de Obsidian.

Ninguém respondeu depois disso.

O vestido grudava em cada curva do corpo, marcando-a com a