O tempo no jardim da Villa Moretti não corria mais em minutos, mas em pulsações de puro terror. Nikolas, o homem que Mariana acreditara ser sua salvação, avançava com a pistola em punho, os olhos injetados de um ódio que nem mesmo um ano de beijos e confidências fora capaz de aplacar. Ele não queria apenas o disparo; ele queria ver o colapso nos olhos dela antes do fim.

— Você achou que as colinas da Toscana eram sagradas o suficiente para lavar o sangue de Helena? — ele rosnou, a voz trêmula p