El vino se deslizaba por el cristal como una herida abierta. El reloj marcaba las cinco y cuarenta y tres, pero Emilia Pavón ya estaba despierta. No dormía desde hacía días. Se sirvió otra copa, observando cómo el líquido rojo oscilaba al compás de sus pensamientos.

Sabía lo que debía hacer, sabía que el juego había cambiado. Shaya había sobrevivido, y eso, para todos ellos, era una condena.

Tomó un sorbo, dejando que el sabor metálico le ardiera en la lengua. La ciudad aún estaba a medio despertar, las luces de los rascacielos titilaban como luciérnagas moribundas.

—Si crees que puedes destruirme —murmuró, con una sonrisa amarga —será tu error más caro, Shaya Moore —sentenció.

No esperaría a que Santiago moviera sus fichas, no esperaría a que Eryx la confrontara.

Esa vez, la guerra la comenzaría ella.

Porque si el amor era poder, y el poder se conquistaba con sangre, entonces estaba dispuesta a mancharse las manos.

Mientras tanto, al otro lado de la ciudad, en la torre de Allens Gro