Tomo su mano a regañadientes, porque debo hacerlo. Pero en cuanto su mano se entrelaza con la mía, que la aprieta un poco, el agarre me acelera el pulso y más porque acorta la distancia entre los dos sin dejar de mirarme a los ojos.

Su agarre no me duele, pero el hecho de que se acerque así me roba el aire. Porque siento como si me estuviera marcando la piel con este gesto tan pequeño, tan discreto, pero imponente y propio.

Su seguridad insolente me altera los sentidos y antes de que pueda decirle algo, camina tirando un poco de mi mano, invitándome a seguro hacia la mesa, guiándome como todo un caballero enamorado.

Incluso, cuando llegamos a la mesa, retira mi silla y me ayuda a tomar asiento, poniéndome más nerviosa por su maldita cercanía.

Me esfuerzo en sonreír, evito mirarlo a los ojos de nuevo. Cuando mi cuñado se sienta en la cabecera de la mesa y comienza a decir unas palabras en nuestro honor, lo miro con una grata sonrisa a pesar de cómo me siento.

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