Bridget mal conseguia respirar. O rosto ainda ardia, e o gosto metálico do sangue insistia em seu paladar. Estava caída ao chão da sala, sem forças para se levantar. Seus olhos marejados focaram nas botas pretas diante dela — Maxwell.

— O que você fez?! — Maxwell rugiu, com as mãos cerradas em punhos. — Está louco, Andrew?

Andrew, com o peito arfando, virou-se lentamente. Ainda tremia de raiva.

— Fica fora disso, Maxwell. Isso é entre ela e eu!

— Entre você e ela? — Maxwell avançou com brut