A luz da tarde se deitava sobre os vidros do 49º andar com aquele tom dourado que só Manhattan sabe entregar. O expediente seguia em modo desacelerado, como se o dia tivesse sido vivido em intensidade dobrada. E, honestamente, tinha.

Clara soltou um suspiro discreto, os olhos acompanhando Ícaro enquanto ele recolhia seus pincéis, escovas e pequenos potes com a delicadeza de um cirurgião plástico montando o próprio arsenal.

— “Missão encerrada?” — ela perguntou, erguendo uma sobrancelha.

Ícaro g