Lucca Ferraro

Clara está deitada de lado, abraçada ao meu travesseiro, os cabelos negros espalhados pelo lençol branco como tinta derramada, formando um contraste quase poético. A cena parece uma pintura viva, dessas que aprisionam o olhar e silenciam o mundo ao redor. Um dos fios se curva sobre o ombro, outro repousa sobre o rosto, e por um instante fico imóvel, apenas observando.

O vestido que ela usa é leve, de tecido fino, quase translúcido, e carrega um tom de pêssego tão suave que parece