Eu continuo andando.

Não porque quero.

Não porque tenho esperança.

Mas porque parar significaria pensar demais.

E pensar… dói mais do que a perna quebrada.

Cada passo é arrastado. O som do meu pé raspando no chão é irregular, feio, como algo que não devia estar se movendo sozinho. Minha respiração vem curta, falhada, e às vezes preciso parar só para não desmaiar. Apoio a testa na parede fria, fecho os olhos, e conto.

Um.

Dois.

Três.

Não para me acalmar.

Para ver se ainda estou aqui.

Porque tem