Os escombros ainda fumegavam.

Haruki caminhava sem direção, os passos leves demais para alguém que atravessava as ruínas da própria infância. O chão estava coberto de vidro partido, concreto rachado, memórias espalhadas em fragmentos. Cada pedaço refletia o céu cinza em ângulos distorcidos, como se o mundo estivesse tentando se lembrar de como era inteiro — e falhando.

Ele não sentia dor.

Sentia deslocamento.

Como se estivesse atravessando um sonho que não lhe pertencia.

Então ele parou.

Não fo