Assim que Jackson girou a maçaneta e a porta da casa onde cresceu se abriu, a atmosfera mudou. O ar familiar, com cheiro de madeira antiga e cera, foi cortado pela violência de uma presença.

Elijah Grimwood avançou sobre eles com tudo.

Não houve "boa noite". Não houve recepção.

Apenas o ataque.

O dedo em riste do patriarca tremia, não de medo, mas de um ódio vibrante. A voz veio do fundo da garganta, carregada de uma fúria antiga, cuspida sem filtro, como um veneno que fora destilado em silênci