A palavra que o padre disse ainda pulsava no ar como um trovão preso entre nuvens.

Criatura.

Riverwood inteira segurava a respiração, como se esperasse que o mundo rachasse ali mesmo, na porta da igreja. E talvez fosse acontecer, se Jackson desse mais um passo.

O peito dele subia e descia rápido, a raiva contida tremendo nos olhos — não como fera, mas como um homem prestes a perder a paciência com quem ultrapassou todos os limites.

— Jackson… — ela sussurrou, apenas para ele.

Mas o toque dela não o acalmou.

Não dessa vez.

A mãe dele tentou se aproximar, tocar seu braço, mas recuou quando viu o olhar do filho um aviso silencioso, selvagem, prestes a romper a fina pele da humanidade.

O padre, teimoso como pedra velha, ergueu o queixo:

— Este lugar é sagrado. Não admito aberrações sob este teto.

O padre, firme na porta da igreja, ergueu o queixo.

— Este templo é para filhos de Deus. Não para… criaturas da lua.

A maneira como ele disse “lua” soou como um xingamento.

Alguns moradores recua